Protesta

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  • ¿Qué será?

    Este año (2020) fue difícil, dicen.
    Este año fue lo peor, dicen.
    Este año el diablo se lo tomo, dicen.
    Este año mucha gente murió, dicen.
    Este año caduca con la deshumanidad, dicen.
    Este año se robó la libertad, dicen
    Este año los dejo en ruinas, dicen.
    Este año rompió familias, dicen.

    Cuentan los días 
    para que el año termine ya.
    Celebran alzando copas 
    y llenándose la barriga hasta saciar.
    Emprenden una lista de año nuevo 
    y siguen un sin número 
    de agüeros con falsas ilusiones.

    ¿Entonces que sigue? 
    ¿Construir túneles para mantener el distanciamiento?

    ¿Y si tenemos que seguir tapándonos la boca 
    y lavándonos las manos pretendiendo 
    que todo estará bien?

    ¿Será que tendremos
    que vestir armaduras para protegernos?

    ¿O construir máscaras para evitar la realidad que no queremos ver? 

    ¿Entonces qué será?

  • Mujer de la vida alegre

    Vives en la cumbre del desastre.
    Te arrancas los dedos para no sentir,
    te llaman puta mal habida,
    te vistes como monja de día,
    te pones trajes exóticos en la oscuridad. 

    Dicen que te gusta la buena vida. 
    recorres túneles de sosiego,
    haces protestas en silencio,
    cargas cuchillos en los ojos, 
    persigues a aquel que te quito lo más sagrado.

    Divagas entres espacios mundanos,
    enbellezas tu mente de alcohol antes de decir la palabra perfecta.
    Conocen en detalle cómo mueves las caderas,
    las caricias sucias se vuelven pesadillas sin molestia.

    Ya no sabes cuantos rasguños tienes tatuados en tu cuerpo.
    Recoges las basuras que otros dejan al salir de tu puerta.
    Tu piel está muerta,
    tu vestido rojo ya no hechiza,
    las ojeras en tus ojos describen tu cansancio, 
    tus manos arrugadas gritan que no quieres tocar más cuerpos sudados.
    Tu sombra está afligida.

    Mujer de vida alegre, alegre no es tu vida.

    Tus capullos han huido del escándalo que has creado. 
    En tus ojos llueven miserias.
    Maldices las putas camas que tocan tus nalgas,
    maldita es tu hipocresía.

    Que vas a hacer ahora con tus lamentaciones en vano?
    con tus nudos marcados,
    con tus pies atados a una obligación que tu misma creaste.

    Eres títere de aquellos reinos negros.
    Buscabas una libertad,
    pero terminaste excavando tu propia cárcel.

    Cadáver viviente, 
    te dejas llevar por la codicia, 
    por los billetes verdes. 

    Ciega tu cabeza, 
    pues aún sigues caminando en calles de mala muerte 
    como un espanto ferviente.

  • Experto manipulador de sueños

    Cuartada sin razón, 
    usas tu poder para la lujuria y la  obstrucción.
    Dices creer en la humanidad,
    en la solidaridad, 
    en la paz, en tu Dios.
    Predicas tu doctrina,
    te la pasas arrastrando bocas 
    llenas de moscas al alcance de los niños.
    Gritas a los cuatro vientos,
    si no siguen tu palabra, se irán al infierno.

    ¿Tú a donde iras? 
    Tus pecados definen lo absurdo de lo que dices llamar, 
    “la palabra, la verdad.”
    Ilusos aquellos que te ven como un mensajero.
    Mis oídos te sienten como un experto manipulador de sueños.

    Eres el autor de sacrilegios,
    derrochas blasfemias  entre los tuyos,
    quemas a los inocentes y escondes la mecha.
    Disimulas tus atroces actos mortales en ese traje negro eclesiástico 
    que dicen llamar vestiduras sagradas.
    Las liturgias son excusas para promover tu exclusividad.
    Los que no te siguen, se irán al vacío eterno.

    ¿Tú a donde iras?
    Lleno de chanchullos e hipocresías,
    te encierras en un cuarto oscuro esperando
    que te confiesen los dichos pecadores.
    ¿A dónde tiraste la piedra que te libera de tanta desdicha?

    Te aprovechas de los sensibles,
    te comes  el cerebro de los inocentes soñadores,
    tomas de su sangre y los deshidratas hasta dejarlos en huesos.
    Al fin y al cabo eres experto manipulador de sueños.